Esta com certeza não é a melhor varanda de salvador, mas é a melhor paisagem, o paredão de prédios enfileirados contra a favela de duas vielas enladeiradas que conduzem ao tropel de ancas no alto do morro, o oceano noturno contornando nosso posto em 180, 360 graus, 38 graus, a cor escura do café, eu iria para a metrópole preta, a pantera negra de uma batucada urrando, ressaca afastada, as pessoas imitando o mar e o céu na madrugada e se misturando numa confusão no asfalto, eu tentava sem sucesso passar pelo meio da multidão no carnaval. E sair.

"Wladimir observa o avião que está prestes a decolar na cabeceira da pista, com os pés fincados na passarela que cruza a Grande Avenida Heróica, perto do aeroporto, onde uma confusão de pistas em sentidos contrários "transporta as vísceras deste organismo fantástico", pensa ele; Wladimir tem o rosto queimado pelo sol e usa sandálias de couro; carrega um pedaço de carne seca e um quinhão de farinha; protege-se dos bandoleiros com uma peixeira enferrujada; em meio ao tráfego, fecha os olhos e imagina uma floresta límpida, cuja umidade pungente emite uma energia esmeraldina de suor e seiva; insetos; ele tenta se concentrar no afeto dos insetos, mas um outdoor gigante grita para os seus olhos:
'VOCÊ PRECISA DE STATUS'."

[trecho do conto "Skecthes", de Patrick Brock, publicado caderno "Dez!" do jornal A Tarde, Salvador/BA, 30/01/2007.]